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Irene Schäfer
2 années il y a
Immer enger führt der Weg hinein in den rauen, modrigen Schlund. Der wartet dunkel und feucht, unendlich geduldig, einsam.
Der Mensch tappt hinein, nichtsahnend, verschwindet im gähnenden Loch, erlischt wie ein Funke in der Nacht. Innen wartet das Ende.
Der Tod ist Illusion.
(Beitrag Schreibwerkstatt, 6.11.21)
Brigitte
2 années il y a
Je vois des boulets de canon.
Tina
2 années il y a
Tranchées – Première Guerre mondiale. Ce ne sont pas des pastèques. Ce sont des crânes sur le champ de bataille
Immer enger führt der Weg hinein in den rauen, modrigen Schlund. Der wartet dunkel und feucht, unendlich geduldig, einsam.
Der Mensch tappt hinein, nichtsahnend, verschwindet im gähnenden Loch, erlischt wie ein Funke in der Nacht. Innen wartet das Ende.
Der Tod ist Illusion.
(Beitrag Schreibwerkstatt, 6.11.21)
Je vois des boulets de canon.
Tranchées – Première Guerre mondiale. Ce ne sont pas des pastèques. Ce sont des crânes sur le champ de bataille